LA PRIMERA MARGARITA

Debajo de un laurel dormí,

soñé lindos sueños. Cuando te conocí...

Enloquecí.

Sendos amores iban por sendas distintas

que se encuentran y se esperan y

se besan.

Dafne ya no es un laurel, es Dafne y

Apolo se ha emborrachado, se ha suicidado y

se ha marchitado como las margaritas con el

viento de adviento.

Con cuidado salgo del cuadrado y del cuadro.

Un amor épico que no se lo lleva el viento,

ni el paso del tiempo.

Ya no estoy enfadado por la vendetta,

porque el círculo de la perfección se arruga y

toma volumen impropio con la edad.

Se convierte en una esfera que desespera con desasosiego.

La vida es de los triunfadores, es una extraña gente que ante

el miedo se tira un pedo y

se encuentra y

encuentra la huida en la caza

tejiendo su malla como las arañas.

Los perdedores nos enfrentamos ante el miedo

haciendo dedo (en una carretera oscura).

La duda...

Observando con entera certeza el asta del minotauro.

¡Hasta pronto tristeza infinita! De color carne carnal...

aposento del mal

donde asiento mis sentimientos sinceros.

El corazón ha hablado y los labios han callado.

La palabra ya no es de Gutenberg...

Es de los amantes de Teruel

Que dialogan por signos y se enfrentan al pasado

Y al futuro.

El presente sólo son canciones y pinceladas

que transmiten la juventud impresionista, siguiendo

el rastro, el sendero, la pista, la marca

arcaica del paso del tiempo que huye y se desvanece y

Cronos no puede detener ni separar.

Por eso te hago este presente,

este obsequio que viene de la ciénaga,

oculto en la vista ciega, vertical de una espiral...

Desde la más absoluta negación del ser escribo versos a Electra,

a la hija de Agamenón

que me gusta mogollón.

Carlos Chatham 20-5-2003

TENORIO